Из окна твоего — небо.
Никогда не скажу: «Мне бы...»
Хотя дряни подлил б
армен,
мне не нужно чужой — «кармы».
Хоть в окошке моём — крыши,
а в шкафу платяном — мыши,
Может, где-то — в иной жизни —
Будет солнечно. Ты — свистни,
если вдруг там меня встретишь
и узнаешь (на Т
ом Свете,
иль на Этом — в другой коже.
Кто заранее знать может?)
Словом, если меня снова
повстречаешь, — одно слово
ты скажи (через все Стиксы
я услышу, пойму): «Трикси».
И пароль этот твой славный
мне позволит Судьбы давней
разбросать и собрать камни.
И увидеть, какой — главный.
Впрочем, всё и не так может
быть. И Б
ог с ним. Но мы, всё же, —
не какие-то там белки
в Колесе. Циферблат, стрелки —
не убийцы, раз слов тайной
мы владеем. В краю дальнем
будем снова с тобой — вместе.
Да, банально, что «мир тесен»,
но родных забывать — нам ли
и друзей — нам душой равных?
И сквозь Леты туман сизый
я отвечу тебе: «Лиза».
© Кира Черкавская, март — 2 апреля 2009