Ты — правнук атамана. Я —
Правнучка от любви умершей.
Мы расстаёмся. Не удержит
ничто тебя. И я — вольна.
Но грусть, почти нежданная, —
в моём прощальном долгом взгляде.
Чего мы повстречались ради —
не знаю. Но была дана
мне встреча с музыкой твоею,
тебе — с потоком слов моих.
И мой неровный, ломкий стих
пророчит, что ещё одна,
когда — загадывать не смею,
дарована нам будет встреча
в столице: музыка, и вечер.
Стихи. И ранняя весна.
Апрель 1993
© Кира Черкавская
