Оттаивать так больно, если мёрз
годами. В недоверьи. В обороне.
И, гладя пледа мягкий тёплый ворс,
ты думаешь о ране. Об уроне,
который нанесёт тебе весна:
Не спрятаться ли снова? Впрочем, — поздно:
Уже смешался ветер из окна
с твоим дыханьем. Редким и морозным.
© Кира Черкавская, 6 апреля 2012
